prosa

por Rebeca Orta de la Garza Las llantas hacen crujir la hojarasca del níspero, hijo natural de la banqueta. Están tan pacíficamente muertas que no me persiguen. El portón de madera me ofrece la inequívoca sensación de estar llegando a casa. Hace frío, pero la calidez de la nostalgia me […]